В ПОИСКЕ... света!
• • • • • • • • • • • • • • • ❖❖❖ • • • • • • • • • • • • • • •

ВАЖНОЕ
• • • • • • • • • ❖❖❖ • • • • • • • • •   
     Мия… Твое имя, такое крошечное и больше подходящее тебе, чем полное – Амелия, эхом отскакивает от каждого сантиметра крошечной забегаловки, в которой ты работаешь официанткой на полставки, зарабатывая свои жалкие гроши и мечтая о лучшей жизни. Оно касается слуха, невольно привлекая к тебе внимание. Мне нравится смотреть на тебя. Следить за тем, как ты легонько, удерживая изгрызенный карандаш в своих тонких длинных пальчиках, постукиваешь им по маленьком блокноту, в ожидании заказа. Как улыбаешься хмурому старику, требующему очередную порцию кофе, от которого по твоему мнению ему стоит отказаться, мелодичным голосом заботливо предлагая взамен ваш фирменный чай со льдом. Провожать взглядом твою удаляющуюся фигурку, ожидая, что ты украдкой посмотришь через плечо на уже знакомого незнакомца, свалившегося на голову, как снег в августе, который по непонятным причинам будоражит твои мысли. Не идеализируй меня, солнышко, хорошо? Я не тот парень, которого знакомят с родителями. И уж точно не тот, кто тебе нужен.
    Можно долго гадать, каким же образом такая хорошенькая девчонка попала сюда, но истину ты скрываешь за фасадом напускной веселости, которая меркнет в холодной стуже твоих прекрасных глаз, стоит лишь только сделать усилие и копнуть глубже. Что довелось тебе пережить? Что держит  здесь? Почему ты, как затравленный зверек, оборачиваешься, каждый раз, как видишь подъезжающий  к придорожному кафе, старый фургон? Думала, никто не заметит? Как вздрагиваешь, если пьяный водила-дальнобойщик, касается твоей руки? Как торопишься ограничить любые контакты? Что с тобой, Мия? Кто обидел тебя? Я готов вытрясти из него душу. Просто расскажи. Но ты молчишь, лелея в себе свое одиночество и то, что кажется все сочтут постыдным.
   По твоей искренней, яркой и теплой, как полуденное солнце в разгар суровой зимы, улыбке никогда не скажешь, что эта жизнь дается тебе с трудом. Что ты бежишь от собственного прошлого. Что страшишься всех этих мужских взглядов, которые жадно касаются твоей фигуры. Что каждый раз, как кто-то касается твоей обнаженной кожи, вспоминаешь ЕГО руки, что так часто делали тебе больно. Ты помнишь это так ясно, как будто все еще находишься в этом адском замкнутом круге, являясь безвольной куклой, жертвой тирании собственного отца. Ты все еще помнишь... Это не забывается. Он обязательно найдет тебя, ведь он дал слово. А слов на ветер он не бросал никогда. Ему доставляло удовольствие издеваться над тобой и твоим братом. И он никогда вас не отпустит, где бы ты не пряталась, как бы далеко не бежала, как бы не пыталась жить обычной жизнью. Не, потому ли каждую ночь, ты все еще просыпаешься в ужасе от кошмаров, кусаешь губы в немом отчаянии и бессильно кричишь в подушку, пока твой младший брат борется за жизнь на больничной койке, оказавшийся там из-за того, что хотел помочь тебе. И ты готова на все – ради него, ради себя, ради того, чтобы  никогда больше не испытывать страха. Даже на то, чтобы связаться с таким, как я.
   Тебя любят здесь. Это видно по добродушным шуткам, которыми ты перекидываешься с постоянными клиентами. По дружескому пожатию плеча дородной старой женщины, являющейся лучшим поваром (по собственному скромному заявлению) этого захолустья, которое вы все называете домом. По тем розам, которые стабильно, раз за разом, ты получаешь от симпатичного парнишки, что не сдается, надеясь растопить твое сердце и дождаться заветного согласия на свидание. Даже чужаки, вроде меня, не могут не обратить на тебя внимание.  Ты притягиваешься к себе взор. Но, не потому что ты так красива, что каждый перестает дышать, увидев  однажды, окруженную теплыми майскими лучами солнца, ниспадающими на твои белокурые волосы сквозь немытые окна забегаловки. Нет… Просто, все в тебе кричит о невинности и неискушенности, о том, что за фасадом прекрасной оболочки прячется маленькая девочка, не потерявшая веру в этот чертов мир. 
   Может поэтому  на мгновенье теряю дар речи, когда ты, мой белокурый ангел, путаясь в словах и запинаясь, как школьница, не выучившая домашку, подходишь и просишь о том, чтобы я тренировал тебя. Обо мне ходит дурная слава. И все, что тебе известно это лишь то, что я боец. Чертовски хороший боец. И что помог уложить обидчиков твоего брата. Я видел тогда твои слезы. Ощущал приступы колкой безудержной ярости и поверь, они поплатились за то, что причинили тебе боль. Черт, Мия, ты не делаешь меня лучше, ты бросаешь вызов всему темному, что есть во мне. Ну ок, посмотрим, как ты справишься с этим.  Мы ведь не знаем ничего друг о друге. И может, когда-нибудь, но совсем не обязательно, что это случится, ты расскажешь мне, что любишь дождь и яркие вспышки молний вдали, освещающие, полыхающее всеми оттенками синего, осеннее небо… мягкий шелест разноцветных листьев под ногами. Черный чай с корицей и струящийся по венам, мелодичный и хаотичный джаз. Что мечтаешь жить у океана, вдыхая его солоноватый привкус полной грудью, засыпая с ароматом ласкового бриза в волосах под шепот прибрежных волн, омывающих скалы.  И возможно, я узнаю, какая ты на самом деле. Хрупкая, гордая, продолжающая верить, даже когда, казалось, вера потеряна безвозвратно.
     Взамен я ничего тебе не смогу дать.  Я потерял свою веру, Мия. Может поэтому, меня так тянет к тебе. Что-то внутри жаждет пойти на этот свет. Ты так похожа на ту, что когда-то давно, кажется уже в другой жизни, была моим маяком в пучине беспросветной тьмы, поглотившей мой разум целиком. Я никогда не расскажу тебе про нее. Она ушла. И черная мгла вернулась. Она и сейчас во мне. Плещется через край. А ты даже не представляешь, во что ввязываешься. Ты так по-человечески наивна. Думаешь, твой мир жесток к тебе? А что если я покажу тебе свой? Выдержишь? Уверена?
    Беги, Мия. Беги пока не поздно. Я не могу дать тебе то, чего ты заслуживаешь. Я лишь причиню тебе новую боль. И ты сломаешься в итоге. Меня не спасти. А у тебя все еще есть шанс.